Siempre soñé con ser bibliotecario.
Vivir sumergido en libros,
impregnado de tinta,
escarbando rincones,
merodeando por ahí
a la caza del libro-libre,
del libro-árbol
de la libertad de las letras.
Quizás esa fue la primera luz
que vi en tus manos.
Quizás me acerqué
a sentir tu estela de poemas,
de discursos y aventuras.
O quizás fue la vida
de mundos lejanos,
escrita en el viento,
que venía enredada en tu pelo.
No sé.
Pero sí sé que en tu aliento
sentí que me traías el universo
y en tu frente venía impresa
la palabra mágica,
la palabra que abre círculos,
la palabra que cierra círculos.
Por eso, a pesar de no verte,
siento el rescoldo calentito
de tu fogata.
Y me arrimo a ella,
aterido y encogido,
buscando el abrigo
de mi sueño de bibliotecario
entre tus brasas...
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